Bruire

Des quatre-vingt-dix haïkaï de Bruire émane une parole ténue.
Sous cette forme délicate, concise, issue de la tradition japonaise, la poésie de Daniel Blanchard est moins parole qu’écoute. Elle laisse circuler le murmure des arbres et des rivières – les deux thèmes du recueil –, le frémissement qui naît dans la pensée à l’entente des choses simples.

« Voici deux choses de notre monde, souvent choisies parmi les plus communes ; elles deviennent deux jambages de porte réunis par un linteau invisible, entre lesquels il n’y a plus que pure ouverture : ni clef, ni péage, ni contrôle » : les lignes que Philippe Jaccottet consacraient hier au haïku s’appliqueraient aussi bien au mouvement discret de ces poèmes, où l’éphémère – visage, regard, émotion – se cristallise sans se figer.
« Maquettes d’instants », disait Ponge de la poésie de Daniel Blanchard. Instants vécus, instants possibles – moments de présence, passé, deuil –, existence ralentie de l’arbre, écoulement de la rivière… C’est ce souci du temps qui affleure dans les pages de Bruire. Il ne s’agit pas de durer ou de s’appesantir, mais de trouver une qualité de présence et d’écoute, d’accoupler la mesure du poème aux mesures du proche et du distant.